Будучи подростком, я жутко комплексовала из-за того, что я не пишу. Пределом моих возможностей были сочинения на олимпиадах. Да, они давались мне хорошо (просто составь план и добавь воды по вкусу - большего и не надо), но это был потолок.
Дневники, которые я читала здесь, были превосходными - интересные мысли, приятный слог и, конечно, собственное творчество. И мне ужасно хотелось уметь не хуже, но получалось... Не получалось, и это было очевидно даже для меня.
Было ужасно стыдно. Как расписаться в собственной глупости.
И я время от времени искренне обещала себе, что следующий понедельник станет решающим, я наконец всерьёз возьмусь за писательство, и обязательно продвинусь в этом деле. Возможно, издать свою книгу мне и не будет под силу, зато хотя бы больше не будет стыдно за себя.

Но тот самый понедельник,конечно, так и не наступал.

Я даже всерьёз задумывалась о том, чтобы поступить на журфак - уж там-то из меня сделают достойного человека!

...Сейчас я, наконец, начинаю рисовать иллюстрации для своей дипломной работы, и ужасно рада, что всё сложилось именно так.
Да, я не умею придумывать интересные истории, моя письменная речь до сих пор оставляет желать лучшего, а устная и вовсе иногда навевает мысли о шизофазии, вот только сейчас это не имеет почти никакого значения. Меня понимают - и этого достаточно. А большего просто не хочется.